39- Errado cartel
Se eleva sabiendo que la fosa es aún más abismal que cualquier vereda empapada post destrucción facial. La tensión radica en querer distender una falange sin conseguirlo del todo. Sin voluntad alguna los pensamientos se construyen como helados cubos. Nada más que eso. Una cantidad de hielo posándose inerte en la cáscara de tu cerebro. El habla gélida de la conciencia más dura. La inapacible vacuidad verbal roída por el brazo de la aspiradora. Ahí, ahí sales fuera y la vereda te encara para partirte los dedos. Todos. Estalla maciza para intentar destruirte. Entera. Afirmas con hondo respiro: No. Suspiro y tración. Todo lo quiere hasta nunca perecer. Entonces una baranda te devuelve un signo amorfo, indispensable y estúpido: “Estoy aquí, debo moverme, debo regresar a algún lugar para, aún queriendo subir, caer”.
El Casco y el Personaje
Martha Fóforex y 6 x 45
Se arroja sin haberse propuesto comenzar. Sabe que al cabo de algunas horas necesitará ingerir barriles de agua. Antes que nada sabe que debe consumir sólidos que permitan luego la absorción de vaya saber qué brebajes químicos orgánicos. Un tazón de fideos rellenos sentará bien. Tres bidones y 6 por 45. Sabemos deberán ingerir oles telefónicos. Les inyectan todas las promociones existentes. Ahora son más. Son casi seis. Son seis por cuarenta y cinco. Hay uno en el baño que no llega. Que siempre está sin haber llegado. Reconstruimos su presencia para extrañarlo menos, sabiendo que lo extrañaremos aún cuando esté. Posee la adorable facultad de transformarse en concepto trasgresor del tiempo. Habrá incontables intoxicaciones inocentes y canciones previsibles. No hay casco que nos salve. Que al menos lo intente. Somos la comunión silenciosa de una generación hambrienta de vainillas mojadas en whisky. Y yo, que creía saber quien era, noté que una superposición interna de seres me abrigaba para salir cuando de pronto abalanzóse el río que ante mí me presentaba a otra que también era yo:
Martha Fóforex. 
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